Sommaire

Couverture

La Guerre des Ombres – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

La Guerre des Ombres – Extrait

Le maître de chapitre Aecus Decimus, du 17e chapitre de la légion des Ultramarines, planta sa lourde botte contre le torse du traître et arracha sa lame. L’épée courte glissa hors de la grille du casque dans un raclement humide, et le guerrier en armure rouge rejoignit ses congénères sur la terre imbibée de sang.

Une fumée étouffante occultait le décor ; les molécules chimiques et les microparticules aveuglantes qui y flottaient lui piquaient les yeux et lui brûlaient la gorge. La visibilité était réduite à quelques mètres, les scans des augures rendus inutiles par le brouillard qui englobait tout. Il n’avait aucune idée d’où se trouvaient les lignes, mais cela n’avait pas d’importance. L’affrontement avait perdu toute forme. L’heure n’était plus à la stratégie.

Un autre ennemi était déjà sur lui. Il écarta l’épée tronçonneuse grondante du Word Bearer et lui plaqua le canon de son pistolet bolter contre la poitrine. La force de l’impact à bout touchant jeta le traître en arrière, et il termina au sol quatre mètres plus loin, un profond cratère sous son gorgerin fissuré. Le second tir de Decimus l’acheva, l’atteignant entre le casque et le plastron. La détonation lui arracha presque la tête du corps.

Le joint du cou constituait l’un des rares endroits des nouveaux modèles d’armure où les armes à bolts pouvaient tuer net à distance. Il n’avait jamais observé les effets de ces projectiles sur les armures énergétiques avant cette campagne : à sa connaissance, jamais personne au sein de la XIIIe n’avait considéré une telle éventualité. Cette seule pensée aurait été méprisable. À présent que les affrontements opposant les Astartes étaient devenus une réalité, ils avaient été forcés de réviser leurs tactiques.

Les futurs types d’armures énergétiques allaient probablement être conçus pour couvrir de tels défauts, avait prédit Naxor le techmarine. De hauts gorgerins, comme ceux des Cataphractii, allaient probablement être intégrés aux armures de ligne, affirmait-il juste quelques instants avant de finir démembré par un guerrier Word Bearer drapé de peau humaine. Que ces sauvages scélérats aient un jour pu être leurs semblables lui donnait envie de vomir.

La bataille avait dégénéré en une mêlée sauvage. Tout autour de lui, les guerriers succombaient, portant le rouge écarlate de la nouvelle itération des Word Bearers et le noble bleu des Ultramarines. L’échelle du massacre était effarante. Il ne pourrait pas y avoir de retraite, pas de cette bataille. Ils allaient se battre et mourir jusqu’au dernier. Tout ce qui importait maintenant était de retenir l’ennemi ici suffisamment longtemps. Ce qui avait commencé par des engagements de chars à longue portée et des offensives éclair se réduisait désormais à patauger dans la boue pour taillader l’adversaire à coups d’épées émoussées ou d’armes tronçonneuses édentées. Il vit un de ses vétérans, Vaul Agregius, le Vainqueur de Staxus, abattre un Word Bearer en proférant de viles imprécations, et réduire au silence le traître blessé d’un ultime bolt à la tête. Un autre vétéran frappait un guerrier de la XVIIe à coups de poings dans la carcasse fumante d’un Land raider, et le broyait sous son gantelet énergétique.

Tout près, un autre Ultramarine fut traîné au sol dans la boue, et son agresseur lui planta un kriss dans la gorge à plusieurs reprises jusqu’à ce qu’il ne bouge plus. Le Word Bearer fut à son tour déchiqueté par des tirs de bolter lourd ; mais il en arrivait toujours davantage, émergeant du brouillard en entonnant leurs litanies lugubres.

Le mal s’était enraciné dans la psyché des guerriers de la XVIIe légion. Pour Decimus, c’était la seule interprétation expliquant ce qu’ils étaient devenus.

Le champion taciturne de la compagnie, Tillus Victorius, se battait comme il le faisait dans les cages d’entraînement, en maniant un petit bouclier de duel ainsi qu’un gladius en complément de son épée énergétique. Son talent était magistral. Il encaissa un coup sur son bouclier, et pivota en lacérant un Word Bearer au niveau des genoux, avant de le décapiter de ses deux lames croisées.

Le champion n’avait jamais été battu lame contre lame, mais tandis qu’il se tournait pour se trouver un nouvel adversaire, un bolt perdu sorti de la fumée l’atteignit dans l’œil, traversa sa lentille gauche et explosa à l’intérieur de sa boîte crânienne. Il s’écroula sans un son, ses armes glissant d’entre ses doigts sans vie. Il s’était toujours montré presque obsessionnel dans son entraînement. Et en fin de compte, cela n’avait compté pour rien. Quelle fin ignoble.

Decimus resta les yeux baissés vers le cadavre du champion, et se sentit envahi par la haine. Jamais il n’avait connu de sentiment aussi intense. Jamais il n’avait haï aucun des xenos combattus durant la Grande Croisade, ni même les humains séditieux peuplant les mondes qui avaient défié la domination de l’Empereur. Il avait éprouvé de la pitié pour certaines de ces civilisations fourvoyées, du dégoût ou de l’indifférence pour d’autres. Mais jamais de la haine.

Son armure lourdement modifiée était à peine encore en état. Elle fonctionnait à présent sur son alimentation auxiliaire, et très peu de ses plaques continuaient d’arborer le fier bleu cobalt de sa légion tant elles étaient noircies, griffées et marquées d’impacts. Son épaulière gauche était une ruine crachant des étincelles furieuses, et dont les servomoteurs internes grinçaient de manière incessante. Il ne portait pas de casque : il l’avait ôté après avoir reçu un coup de masse énergétique plus tôt dans la bataille, et le côté gauche de sa tête était incrusté de sang coagulé.

Le maître de chapitre se sentait las jusqu’aux os. Cela faisait plus d’une semaine qu’il n’avait pas pris de repos. Pendant un instant, il n’y eut pas d’ennemis pour se jeter sur lui, et il ne voulut rien tant que s’accroupir et s’adosser au Land Raider immobile des Word Bearers… Mais non. Même maintenant, alors que la fin se rapprochait, aussi inéluctable que le coucher des soleils, il fallait qu’il soit vu, intraitable et belliqueux jusqu’au bout.

Il fit l’inventaire de ses munitions. Quatre bolts. Il renfonça le chargeur dans son pistolet. Chacun d’eux allait devoir compter.

Le sol tremblait sous les explosions, le mouvement de chenilles lourdes, et ce qui ressemblait à un séisme, mais qui n’était en fait que le pas tonitruant de titans. Il les entendait s’interpeller à grands coups de cornes de guerre, qui couvraient le martèlement de l’artillerie, les staccatos des fusillades, les hurlements des mourants et le cliquetis des lames. Le grondement assourdissant de leurs armes retentissait par intermittence. En ces instants-là, il ressentait du dégoût en pensant aux nobles fils d’Ultramar fauchés par brassées entières, comme du blé par le moissonneur.

Les transmissions ne fonctionnaient pas ; même les fréquences fermées Ultramarines avaient été infectées par les murmures insidieux, les braillements et les sons infernaux du Warp. Mais il savait que ses capitaines voulaient se montrer dignes de lui en terrassant les Word Bearers, dans ce qui serait la dernière poussée de la XIIIe légion lors de cette guerre.

Un cri venu de l’arrière attira son attention. Plissant les yeux au milieu de la fumée, il vit des silhouettes ennemies émerger de la brume dans leur dos. Ils avaient été contournés. Ses capitaines aboyèrent des ordres, mais il était trop tard ; les Ultramarines tombèrent, déjà pris dans le feu croisé ravageur.

Une escouade de soutien lourd diminuée se tourna face à cette nouvelle menace en faisant pivoter ses autocanons. Ses frères se campèrent fermement sur leurs jambes ; alors même que deux d’entre eux tombaient, ils libérèrent leur fureur, ravagèrent les rangs adverses et permirent aux autres escouades de se mettre à couvert. Les fûts de leurs armes se mirent bientôt à luire d’une chaleur rouge, et ils continuaient de pilonner l’ennemi, en le forçant à s’allonger dans la boue.

Une silhouette en armure fondit du ciel à travers la fumée, ses réacteurs dorsaux en surchauffe crachant des flammes aveuglantes. Le Word Bearer s’écrasa en posture accroupie derrière l’escouade de soutien, un genou et une main au sol pour se stabiliser. D’autres se posèrent autour du premier en ventilant de la fumée par les grilles de leurs réacteurs. Un premier porteur d’arme lourde perçut l’ennemi derrière lui et voulut faire volte-face, mais il fut trop lent. Le Word Bearer se releva en faisant gronder sa hache tronçonneuse.

Aecus Decimus s’était déjà remis à courir, son escouade de commandement à quelques pas derrière lui. Son tir toucha le premier guerrier ennemi sur le côté de la tête ; le bolt ricocha avant d’éclater, mais lui fit perdre l’équilibre. Alors Decimus fut sur lui, et le tacla tandis qu’il reprenait ses esprits. La hache tronçonneuse lui vola des mains.

Ils roulèrent au sol, glissèrent sur l’inclinaison boueuse. Decimus perdit son pistolet mais avait toujours son épée énergétique à la main. Lorsqu’ils s’immobilisèrent au bas de la pente, dans un fossé à moitié rempli de cadavres en armure, Decimus était à califourchon sur l’autre. Il essaya de porter le coup décisif, mais la main de son adversaire lui serrait l’avant-bras et retenait sa lame. Le Word Bearer lui expédia son poing en pleine mâchoire, la lui délogea et fractura l’os.

Il s’en retrouva momentanément sonné, et le Word Bearer profita de son avantage. Il roula par-dessus Decimus, en lui clouant le visage dans la boue, la main plaquée à l’arrière de sa tête. Le maître de chapitre se débattit pour se libérer et perdit sa lame dans la manœuvre. Il ne parvint pas à déloger le traître, qui lui frappa la tête contre le sol, encore et encore. Ses yeux s’emplirent de boue et de sang.

— Tu vas mourir, grogna le Word Bearer.

Sa voix était si pervertie qu’elle ressemblait davantage à celle d’une bête qu’à quoi que ce soit d’humain.

Alors, dans un grondement de tir d’autocanon à courte portée, sa tête se volatilisa dans une brume rouge.

Decimus essuya la terre et le sang qui maculaient ses yeux en se relevant et remonta la pente en rampant à moitié, jusqu’à son escouade de commandement, sous le tir de couverture des derniers guerriers équipés d’armes lourdes.

Il jeta un regard vers le ciel. Il ne voyait rien, mais savait que l’heure fixée devait se rapprocher. Son adjudant surprit son regard.

— Êtes-vous bien sûr de vous, monseigneur ? lui demanda-t-il.

— Oui, dit Decimus. Puisse l’Empereur me pardonner.

Ils le firent descendre de la navette en l’escortant comme un prisonnier, deux devant lui, deux derrière. Ils étaient perchés quelque part sur les hauts versants des sommets les plus éminents de Terra, même si pour l’heure il ne les voyait pas ; les couloirs d’amarrage articulés reliés à la coque de l’appareil n’avaient pas de fenêtres.

Il ne portait pas d’arme, conformément à leurs ordres. Cela avait été formulé comme une requête, mais n’en restait pas moins une injonction stricte. Il gardait les yeux fixés résolument devant lui tandis qu’ils s’éloignaient. Les parois aux articulations flexibles laissèrent place à un corridor blindé lorsqu’il pénétra dans le palais.

Son armure gris anthracite ne comportait aucun ornement. Seul le cimier rouge de son casque, calé sous son bras, donnait la moindre indication de son rang supérieur. Ses plaques étaient vieilles et usées, épaisses et lourdes. L’armure d’un soldat, pratique, utilitaire, dont les surfaces affichaient les traces évidentes de réparations fréquentes. Il arborait ces marques comme des cicatrices ; chaque griffure, chaque entaille avait son histoire.

Contrairement à la sienne, les armures d’or patiné des quatre membres de la Legio Custodes qui l’escortaient dans le palais étaient très ornementées, chargées d’éclairs et d’aigles décoratifs. De longues capes bordées de fourrure pendaient de leurs épaules, et leurs traits étaient cachés sous de grands casques coniques. Leur harnachement était plus finement arrangé que les humbles plaques de Sor Talgron, mais il ne s’agissait pas d’armures de parade. Ces armures de combat étaient les plus avancées que les plus doués des technoprêtres de Mars avaient été capables de concevoir : légères, résistantes, presque invulnérables aux armes à feu conventionnelles, tout en leur octroyant une plus grande liberté de mouvement que celles des légions.

Chacun des Custodiens tenait une lance gardienne, l’arme typique de leur ordre. Des hallebardes dorées à bolter intégré, des armes singulières, qui se seraient révélées incommodes entre ses mains mal exercées. Mais même au repos, Sor Talgron voyait bien que ces lames étaient devenues comme une extension du corps des Custodiens, qui les maniaient sans doute avec une adresse consommée ; et même s’il ne les avait vues en action qu’à l’entraînement, il supposait que la clé pour affronter les Custodiens devait consister à pénétrer à l’intérieur de la portée optimale de l’arme.

Il n’éprouvait aucun lien de fraternité spécifique avec eux. Ils étaient aussi différents de lui que l’étaient les simples humains sans améliorations, malgré toutes les similitudes que partageait leur héritage génétique. Le fossé entre les deux branches de la transhumanité était profond, même si un étranger n’aurait su faire la différence : il ne s’agissait pas principalement d’une différence physique, même si les Custodiens pouvaient paraître uniformément plus grands. Ils étaient tout simplement une espèce à part.

La véritable force des Astartes résidait dans leur unité, leur résolution, et dans les liens de fraternité qu’ils partageaient. Peut-être était-ce la raison pour laquelle on avait tant insisté pour que Sor Talgron rejoigne seul la surface, sans le reste de sa compagnie demeuré en haute orbite. Les Custodiens représentaient peut-être l’excellence personnelle, mais leur état d’esprit était fondamentalement différent de ceux des membres des légions. Ils avaient été créés pour une tâche tout autre, à laquelle ils étaient parfaitement adaptés, une tâche nécessitant un certain degré d’individualisme et d’autonomie, qui contrastait avec la mentalité de groupe ancrée dans les gènes des space marines.

Il aurait été intéressant de confronter la Legio Custodes aux légions Astartes. À un contre un, il imaginait que les Custodiens auraient eu l’avantage ; mais plus le combat aurait gagné en échelle, plus il estimait que ses compagnons guerriers auraient pris l’ascendant.

Les Custodes n’étaient pas des soldats, et Sor Talgron en était un au plus profond de lui.

Ils s’arrêtèrent devant une troisième double porte renforcée, flanquée de tourelles asservies. Scans, confirmations d’identité, séquençage d’une clé génomique. La sécurité était plus stricte qu’elle l’avait été lorsque Sor Talgron avait visité les salles du palais, à l’époque où sa présence lui avait semblé bienvenue, davantage qu’aujourd’hui.

Les portes closes s’ouvrirent. Un officier custodien se tenait derrière, resplendissant dans son armure dorée. Le regard de Sor Talgron se porta de droite à gauche. Eut-il porté son casque que des glyphes de menace se seraient affichés devant ses yeux. L’officier était accompagné d’une escouade de space marines en armures jaunes, bolters plaqués contre le plastron.

C’était inattendu, mais il ne laissa aucune trace de surprise apparaître sur son visage.

La visière de l’officier se rétracta dans une série de mouvements fluides de ses plaques superposées, révélant un visage que Sor Talgron connaissait. Un visage aquilin et fort ; sans cicatrices, mais il savait que cela ne signifiait rien, pas chez les Custodes. S’il avait fait partie des légions, Sor Talgron aurait su que ce guerrier n’avait jamais subi l’épreuve de la guerre, ou qu’il était incroyablement doué ; les Custodiens, en revanche, n’étaient pas engendrés pour une vie de guerre constante sur les lignes de front. Cela ne voulait pas dire qu’ils manquaient d’expérience du combat, loin de là. Seul un imbécile les aurait sous-estimés.

Une crête de cheveux coupés court se dessinait au centre du crâne rasé de l’officier, imitant celui du casque de Sor Talgron. Que cela fût une marque de son rang ou un simple choix esthétique, il l’ignorait. Ses congénères professaient une forte tendance individualiste, la deuxième hypothèse paraissait donc la plus probable. Néanmoins, il trouva quelque peu ironique que ce choix copiât l’apparence de leur capitaine-général, Constantin Valdor. Pas si individualistes que ça, en fin de compte.

— Je vous prie d’excuser la manière dont vous êtes reçu, dit l’officier. Son accent policé sonnait étrangement aux oreilles de Sor Talgron, accoutumé comme il l’était au discours colchisien plus guttural. L’univers a changé depuis votre dernière venue sur Terra.

Son nom était Tiber Acanthus, et Sor Talgron avait passé du temps en sa compagnie lors de ses précédentes visites sur Terra. La sentinelle ne lui avait jamais énuméré ses cent trente-sept autres noms, et Sor Talgron n’avait jamais exprimé le désir de tous les savoir.

Ils se saluèrent en guerriers, en se serrant l’avant-bras, poignets contre poignet. Il était rare pour le Word Bearer de devoir lever les yeux vers quiconque, mais le Custodien le dépassait d’une tête.

— Qu’est-il arrivé ? demanda-t-il lorsqu’ils se furent lâchés. On dirait que Terra se prépare à un siège.

— Une guerre approche, dit Acanthus.

Sor Talgron fronça les sourcils.

— La guerre n’a rien d’inaccoutumé, dit-il. Nous livrons des guerres depuis le début de la Croisade. C’est pour cela que nous avons été conçus.

— Celle-là sera différente.

— Pourquoi ? Quel que soit le nouvel ennemi que nous ayons découvert, il ne peut sans doute pas menacer Terra elle-même.

Tiber Acanthus ne lui répondit pas, et l’expression de Sor Talgron s’assombrit.

— Expliquez-moi, demanda-t-il, la voix ferme.

— Ça n’est pas à moi de le faire, dit le Custodien, mais je vais vous mener devant quelqu’un qui le fera. Venez. Le seigneur Dorn vous attend.

Cinq guerriers regardaient leurs frères combattre et mourir sur les plaines en contrebas. Depuis leur point de vue dominant, la bataille ne paraissait pas si éloignée des tables de simulation du collegia, même si la mort était ici très réelle. Ils se tenaient en silence, chaque Ultramarine cloîtré dans sa propre prison de colère, de remords, de défiance et de chagrin.

Ces cinq-là ne formaient pas une unité très soudée. Ils n’avaient pas forgé de liens durs comme l’acier dans le creuset de la guerre. Jamais ils ne s’étaient parlé avant d’avoir été réunis pour cette tâche finale, pour cette mission qui pouvait les absoudre et laver l’ardoise de leurs erreurs.

Tous provenaient de différentes compagnies, de différentes escouades, avec des passés différents. L’un d’eux était un chasseur du ciel, un autre provenait des rangs des unités d’assaut. Deux avaient été retirés de leurs escouades tactiques, bien que l’un d’eux eût autrefois manié d’autres pouvoirs avant que cette voie ne lui fût fermée, et il n’était à présent pas différent du commun des guerriers. Le dernier de leur groupe était un héros du passé tombé en discrédit.

Leurs talents et leur expertise étaient aussi disparates que leurs états de service. Seule leur disgrâce les unissait.

Chacun d’entre eux portait un casque peint de rouge. Chacun d’entre eux portait la marque du châtiment.

Ils s’étaient tous tenus devant leur maître de chapitre lorsqu’ils avaient été briefés pour cette mission. Aucun d’eux n’en voulait, mais aucun ne l’avait refusée. Ils avaient là le moyen de laver leur nom, avait-il dit. Et c’était un honneur qui leur était fait.

Cela ne ressemblait pas à un honneur pour Octavion. Pour lui, cela paraissait être la plus cruelle des punitions. Et pourtant il ne s’en plaignait pas, et il n’en voulait pas au maître de chapitre Aecus Decimus de lui avoir confié cette tâche. Il fallait bien que quelqu’un s’en charge, et autant que ce soit l’un de ceux qui s’étaient dépréciés aux yeux de leurs commandants.

Il percevait les émotions conflictuelles de ceux qui l’entouraient tandis qu’ils regardaient les forces ennemies encercler les Ultramarines sur les plaines. Chacun d’eux aurait voulu se trouver en bas et participer à sa mesure, pour lutter et mourir auprès des frères avec lesquels ils s’étaient battus et entraînés si longtemps.

— Là-bas, dit Paulus, le chasseur du ciel.

Il n’aurait pas dû se donner cette peine. Tous l’avaient vu. Peut-être avait-il besoin de le vocaliser, pensa Octavion. Peut-être qu’en faisant cela, il rendait la chose plus réelle, plus tangible.

Au nord, un nuage de poussière annonçait l’approche d’une autre division des Word Bearers. Ils arrivaient depuis Massilea, cette cité autrefois fière qui était l’âme et le cœur de ce monde.

Octavion avait entendu dire que la ville était tombée plus tôt ce même jour. Pour ce qu’il en savait, tous ses frères de bataille devaient être morts. Sa 174e compagnie avait tenu la cité plus longtemps qu’espéré, en infligeant un lourd tribut aux traîtres. Mais elle n’était plus.

De toute la galaxie, cet endroit était celui qui méritait le plus qu’il l’appelle son chez lui. C’était là qu’il avait reçu la majeure partie de son entraînement, il y avait des lustres de cela, lui semblait-il.

— Et là-bas, dit Paulus en indiquant le sud.

Des formes sombres volaient à l’horizon : des Thunderhawk, des Warhawk et des engins d’attaque. Une autre force de combat en approche. Ils voulaient mettre fin rapidement à cette guerre, constata Octavion, et ne pas rester là plus longtemps que nécessaire.

— C’est l’heure, dit-il, exprimant cette vérité que tous connaissaient et qui planait au-dessus d’eux comme la lame d’une guillotine.

— Des renforts d’Ultramar pourraient être en route, dit le plus jeune parmi eux, Sio, élevé seulement récemment depuis les rangs des scouts. Ne pourrions-nous pas attendre un peu plus longtemps ?

Octavion ne savait pas quelle infraction avait forcé Sio à porter le rouge. Aucun d’eux n’avait souhaité parler de sa propre réprimande, et aucun n’avait posé la question aux autres. Ce n’était pas un sujet qu’ils se sentaient l’envie d’aborder.

— Le fait qu’aucun renfort ne soit arrivé indique que ce n’est pas un incident isolé. La guerre a englouti les Cinq Cents Mondes, dit Romus, le vétéran maussade. Nous avons des ordres.

Sa voix était creuse. Il s’était déjà résigné à mourir, réalisa Octavion.

— Et si ces ordres étaient une erreur ? lui soumit Sio.

— Peu importe, grommela Romus. Nos noms sont déjà ternis. Je n’envisage pas d’accroître mon déshonneur en désobéissant à la dernière directive de notre maître de chapitre.

Il y eut des murmures d’approbation de la part des autres, mais Octavion sentit la détresse de leur benjamin. Cette détresse était présente chez eux tous, bien sûr : aucun d’eux ne voulait de cette tâche détestable et ingrate. Les autres avaient juste moins de mal à la réprimer.

— Personne ne va venir, dit Octavion, dont la voix ne fut guère qu’un murmure.

— Comment pouvez-vous en être sûr ? lui opposa Sio.

Que pouvait-il dire pour apaiser le désespoir du jeune guerrier ? Rien. D’autant qu’il lui fallait surmonter ses propres doutes. Ses propres démons.

— Personne ne viendra, répéta de sa voix grondante le cinquième membre du groupe, Korolos l’ancien champion massif. Le débat fut clos.

— Allons-y, dit Octavion en se détournant du champ de bataille, de son chapitre mourant, pour partir vers la navette qui les attendait.

Une vingtaine de vétérans de l’Armée Impériale patientait près d’elle au garde-à-vous. Comprenaient-ils qu’eux aussi étaient condamnés ?

Il n’y avait pas eu que Sio pour espérer, et croire même, qu’ils n’auraient pas à accomplir ce pour quoi ils avaient été désignés.

Ils se trouvaient maintenant tous confrontés au fait que même ce faible espoir s’était envolé.

Confrontés à la mort même de l’espoir.

Cliquez ici pour acheter La Guerre des Ombres.

Une Publication Black Library

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2016 par Black Library.
Version française originellement publiée en France en 2017 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2017 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : The Silent War.
Traduit de l’Anglais par : Julien Drouet et Jérôme Vessière.
Illustration de couverture : Neil Roberts.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2017.

La Guerre des Ombres © Copyright Games Workshop Limited 2017. La Guerre des Ombres, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’oeil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® or TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées au travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Septembre 2017

ISBN 13 : 978-1-78572-720-7

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

Visitez Black Library sur internet :
blacklibrary.com/France

Plus d’informations sur Games Workshop et sur le monde de Warhammer 40,000 :
games-workshop.com

Contrat de licence pour les livres numériques

Ce contrat de licence est passé entre :

Games Workshop Limited t/a Black Library, Willow Road, Lenton, Nottingham, NG7 2WS, Royaume-Uni (« Black Library ») ; et (2) l’acheteur d’un livre numérique à partir du site web de Black Library (« vous/votre/vos ») (conjointement, « les parties »)

Les présentes conditions générales sont applicables lorsque vous achetez un livre numérique (« livre numérique ») auprès de Black Library. Les parties conviennent qu’en contrepartie du prix que vous avez versé, Black Library vous accorde une licence vous permettant d’utiliser le livre numérique selon les conditions suivantes :

* 1. Black Library vous accorde une licence personnelle, non-exclusive, non-transférable et sans royalties pour utiliser le livre numérique selon les manières suivantes :

o 1.1 pour stocker le livre numérique sur un certain nombre de dispositifs électroniques et/ou supports de stockage (y compris, et à titre d’exemple uniquement, ordinateurs personnels, lecteurs de livres numériques, téléphones mobiles, disques durs portables, clés USB à mémoire flash, CD ou DVD) qui vous appartiennent personnellement ;

o 1.2 pour accéder au livre numérique à l’aide d’un dispositif électronique approprié et/ou par le biais de tout support de stockage approprié ; et

* 2. À des fins de clarification, il faut noter que vous disposez UNIQUEMENT d’une licence pour utiliser le livre numérique tel que stipulé dans le paragraphe 1 ci-dessus. Vous ne pouvez PAS utiliser ou stocker le livre numérique d’une toute autre manière. Si cela est le cas, Black Library sera en droit de résilier cette licence.

* 3. En complément de la restriction générale du paragraphe 2, Black Library sera en droit de résilier cette licence dans le cas où vous utilisez ou stockez le livre numérique (ou toute partie du livre numérique) d’une manière non expressément licenciée. Ceci inclut (sans s’y limiter) les circonstances suivantes :

o 3.1 vous fournissez le livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.2 vous rendez le livre numérique disponible sur des sites BitTorrent ou vous vous rendez complice dans la « semence » ou le partage du livre numérique avec toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.3 vous imprimez ou distribuez des versions papier du livre numérique à toute société, toute personne ou toute autre personne légale ne possédant pas de licence pour l’utiliser ou le stocker ;

o 3.4 vous tentez de faire de l’ingénierie inverse, contourner, altérer, modifier, supprimer ou apporter tout changement à toute technique de protection contre la copie pouvant être appliquée au livre numérique.

* 4. En achetant un livre numérique, vous acceptez conformément aux Consumer Protection (Distance Selling) Regulations 2000 (réglementation britannique sur la vente à distance) que Black Library puisse commencer le service (de vous fournir le livre numérique) avant la fin de la période d’annulation ordinaire et qu’en achetant un livre numérique, vos droits d’annulation cessent au moment même de la réception du livre numérique.

* 5. Vous reconnaissez que tous droits d’auteur, marques de fabrique et tous autres droits liés à la propriété intellectuelle du livre numérique sont et doivent demeurer la propriété exclusive de Black Library.

* 6. À la résiliation de cette licence, quelle que soit la manière dont elle a pris effet, vous devez supprimer immédiatement et de façon permanente tous les exemplaires du livre numérique de vos ordinateurs et supports de stockage, et devez détruire toutes les versions papier du livre numérique dérivées de celui-ci.

* 7. Black Library est en droit de modifier ces conditions de temps à autre en vous le notifiant par écrit.

* 8. Ces conditions générales sont régies par la loi anglaise et se soumettent à la juridiction exclusive des tribunaux d’Angleterre et du Pays de Galles.

* 9. Si toute partie de cette licence est illégale ou devient illégale en conséquence d’un changement dans la loi, alors la partie en question sera supprimée et remplacée par des termes aussi proches que possible du sens initial sans être illégaux.

* 10. Tout manquement de Black Library à exercer ses droits conformément à cette licence quelle qu’en soit la raison ne doit en aucun cas être considéré comme une renonciation à ses droits, et en particulier, Black Library se réserve le droit à tout moment de résilier cette licence dans le cas où vous enfreindriez la clause 2 ou la clause 3.

Traduction

La version française de ce document a été fournie à titre indicatif. En cas de litige, la version originale fait foi.